Extraños desvelos

Noches largas de pensamientos, de historias y sueños en la cabeza. Sueños siempre, todo el tiempo, ni siquiera me permiten dormir. Apago la luz y lo intento, luego la vuelvo a prender para escribir todo eso que me surgió. Así muchas veces, pasan horas incluso la noche deja de serlo. El insomnio maldito y a la vez bendito del escritor.
"No puedo vivir de sueños" me dice y parece cursi pero yo soy la cursi que me pasé la vida yendo a la cama y antes de dormir imaginaba una vida que no es la que tengo solo para darle un consuelo falso a mi infelicidad. Cuanta razón tiene y sin embargo yo nunca desisto de soñar y llego aun mas lejos preguntándole si él estará ahí algún día supuesto en el que creo que todo eso se volverá realidad. Y él quizás un poco conmovido por la estupidez de mi frágil mente primero se queja y luego accede y con una sola palabra me derrite y me devuelve la felicidad al cuerpo.
La vida es esto, lo acepte o no, mejor que lo acepte. La vida es ésta casa donde no me siento libre, son estos hijos con sus diferencias y sus flaquezas y sus virtudes y su amor y la música que al fin oigo y mi madre cuya belleza de madre me conmueve y su sumisión que me enfurece pero luego descubro que es mi idéntica tibieza y mi idéntico deseo de ser madre y de no hacer mucho más que eso.
Pero también tengo este don tan raro de hacer literatura de todo y aunque nadie lo publica continuar y se multiplica y no prospera mucho o si pero nadie lo lee. Y a mi me sacia y me enorgullece y me purga de cada basura que te aterrorizarías.
Y sos tan pero tan práctico que demasiadas veces en tu presencia se me borra la mente. Y la propia inutilidad me aplasta y no sé dividir. Y repito que soy tan pero tan soñadora que debería haber nacido eternamente infante. Pero crecí a pesar de que no dejaba de arrastrarme. Ahora tendré que ponerme de pie enserio de una buena vez.